Комната, на кровати ком белья,
Пару стульев для гостей и на стене баян.
Кукла, что от рождения такая,
Почему-то каждый, её с этой полки толкает. Бешено и страшно в этом месте,
Месть за предыдущих, острым лезвием.
А по серёдки, запыленный большой стол,
Сделанный из дуба, на вид такому лет сто.
Но вот однажды, кто-то пустил туда огонь,
Закинув пылающий факел, метко в окно.
Всё сгорело до тла, но до сих пор,
Стоит тот стол, которому уж лет сто.
